盛夏的时候，信来得更勤了。不是一封一封地来，是两三封一起到。邮递员换了一个人，以前那个老头退休了，现在是个年轻人，戴眼镜，骑电动车，车筐里永远塞着一捆信。他从巷口进来，也不喊，把信往墙边的观战牌上一夹，就走了。观战牌己经没人举了，靠在墙边，像一块站了很久、终于可以休息的人。牌子上的字只剩最后一个“凌”还看得清，别的都褪了。叶凌没有把它收起来，林暖暖也没有。它站在那里，替阿福守着巷口。等阿福回来。

第一封信是上杉纯的。信封是白色的，樱花贴纸只剩一枚了，另一枚掉了，留下一个圆形的胶痕。字写得很小，很密，行距很窄，像怕浪费纸。

“叶凌先生。春风的花谢了。姐姐的花也谢了。但谢了之后，又开了。以前是谢了等明年，现在是谢了就开。姐姐说，这是花习惯了这里的气候。不再需要等季节了。它想什么时候开，就什么时候开。叶凌先生，我也想成为那样的人。不需要等，想开花就开花。上杉纯。”

叶凌把信折起来，放进抽屉里。抽屉己经快满了。上杉纯的信，约翰·史密斯的信，朴智秀的信，阿南德·辛格的信，威廉·亚瑟的信。阿福的信。还有小月的，追风的，墨羽的，小乔的，重盾的，青霜剑的，夜枭的。每个人都有信来。每个人都问他，什么时候再见面。他没有回信，因为不知道怎么回。见面？见一面，吃一顿饭，喝一杯茶，说几句话，又散了。散了又写信，写了又问什么时候再见。见了又散，散了又写。他不想这样。他想见就不散。散了就不见。他没有回信，但信继续来。

第二封信是约翰·史密斯的。信封是蓝色的，很厚，边角没有皱。信纸是白色的，上面没有咖啡渍，没有墨点，干干净净。字写得整齐了很多，不像凿石头了，像砌墙。一笔一划，横平竖首。

“叶凌先生。老师的书卖到了樱花国、大棒国、象国、日不落国。有人在网上写评论，说这本书写的是一个时代的背影。我不懂什么叫时代的背影。我只知道，您站在那里，背对着我们，我们往前走，您越来越远。但您没有消失。您只是走远了。约翰·史密斯。”

叶凌把信放进去，关上抽屉。

第三封信是朴智秀的。写得很短，只有几行字。

“叶凌先生。阿福的棋下得越来越好了。父亲说，下棋不用脑子的人，用心的，心会越来越大。心大了，棋盘就装得下。阿福的心，己经装得下一盘棋了。但他还是输。不是棋的问题，是心的问题。他的心太大了，棋盘装不下。朴智秀。”

叶凌看着这封信，看了很久，然后放进去，关上抽屉。

晚上，叶凌坐在窗前，把那盆植物转了一个方向。叶子己经十九片了，挤得满满的，最大的那片比他的脸还大。他摸着最大那片叶子的边缘，锯齿很钝，不扎手了。叶子老了，老到锯齿磨圆了。他看了很久。

“会开花吗？不知道。但他不急。等就是了。

林暖暖端着一杯茶走过来，站在他旁边。茶是凉的，他接过去喝了一口，没有味道，但他知道这是她泡的。她的茶，永远没有味道，她泡茶不放茶叶，只放热水。她说，茶不用放茶叶，放茶叶的茶是给别人喝的。他喝的水，是她煮的开水，放凉了，端给他。喝了十几年了。她不说，他也不说。但他知道。

小月来的那天，是立秋。风不一样了。以前的风是热的，黏的，贴在皮肤上像一层湿布。立秋的风是凉的，干爽的，从北面吹过来，带着裂缝旧址的沙土味。小月站在巷口，穿着一件淡黄色的连衣裙，头发比去年长了很多，快到腰了。手里捧着一个花盆，陶土盆，青灰色，边缘缺了一个角，和阁楼窗台上那盆一模一样。里面种的不是白色的花，是红色的。花开了三朵，红得很正，像熟透了的樱桃。她站在巷口，没有叫，没有进来。她看着那块观战牌，牌子上的字己经看不清了，只剩一个“凌”还倔强地留在那里。她看了很久。

林暖暖从厨房的窗户看到了她，放下手里的碗，擦干手，走出去，站在门口。

“小月。”

小月转过头，看着林暖暖。她的眼睛红了，但没有哭。

“林姐。阿福什么时候回来？”

林暖暖走过去，拉住她的手。小月的手很凉，指甲剪得很短，没有涂颜色。她手里捧着的花盆很沉，她抱了一路，手都酸了。

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