凌晨三点，陆辞渊从床上坐起来。

右手腕传来一阵钝痛，不是那种尖锐的刺痛，而是一种沉闷的、持续的、像有人用钝器在骨头缝里慢慢研磨的痛。他借着窗帘缝隙里透进来的月光，低头看了一眼自己的手——手腕肿了一圈，皮肤紧绷得发亮，绷带边缘有一小块暗红色的血迹。

他慢慢张开手指，又慢慢握紧。每做一个动作，疼痛就像电流一样从手腕窜到指尖，再从指尖窜回手臂。他的手指在发抖，不是因为冷，是因为疼。

他己经三天没有睡好了。

城市赛的赛程密集，Starlight以全胜战绩进入决赛，所有人都很兴奋。小胖在训练室里打到凌晨两点，阿福把对手的比赛录像翻来覆去地看了五遍，林棠练补刀练到手指起泡，苏晚每天打完排位还要加练两个小时。整个基地像一台上了发条的机器，每个人都在拼命地转。

而他不能停下来。他是教练，他要复盘、要制定战术、要分析对手、要调整队员的状态。他的手越疼，他就越不能停下来——因为他怕一停下来，就再也动不了了。

陆辞渊从床上下来，赤脚走到洗手间。他打开灯，在惨白的灯光下拆开绷带。绷带一层一层地解开，最后一层粘在皮肤上，撕下来的时候带起一小片皮肉。他皱了皱眉，没有出声。

手腕露出来了。肿得比昨天更厉害，皮肤下面有一片青紫色的淤血，从腕骨一首蔓延到小臂。那道陈旧的手术疤痕被的皮肤撑开了，像一条被拉伸的蜈蚣。他活动了一下手指，手腕发出一声细微的、像是骨头摩擦的咔嗒声。

他打开水龙头，用冷水冲手腕。冰水刺激着的皮肤，疼痛暂时被麻木取代了。他靠在洗手台上，闭上眼睛，等水一首流。

三分钟后，他关掉水龙头，用毛巾擦干手。他从抽屉里拿出一管药膏，挤了一点在手腕上，慢慢涂开。药膏是冰凉的，带着一股刺鼻的薄荷味。涂上去的时候刺痛感会缓解一些，但治不了根本。

他重新缠上绷带，动作熟练得像做过一万次。一圈、两圈、三圈——从手腕绕过大拇指根部，再绕回手腕，固定住最疼的那个点。这是他自己的缠法，试了几百种之后找到的最有效的缠法。

缠好之后，他活动了一下手指。还是疼，但至少能动了。

他走出洗手间，拿起床头的手机。凌晨三点十七分。有一条未读消息，是苏晚发的，时间是凌晨一点——“你睡了吗？”

他没有回。他不想让她知道他又疼得睡不着觉。他不想让她知道他每天凌晨三点起来冲冷水、涂药膏、缠绷带。他不想让她知道他的手腕己经肿了三天，淤血越来越严重，手指的灵活度比上周下降了百分之二十。

他不想让她担心。

陆辞渊穿上外套，轻手轻脚地走出房间。走廊里很暗，只有尽头窗户透进来的一点月光。他经过苏晚的房间时，门缝下面透出一丝光线——她还没睡。他停了一下，想敲门，但最终没有敲。他继续往前走，下楼，推开客厅的门。

五台电脑都关着，屏幕黑漆漆的。战术白板上还写着昨天的复盘笔记，他的字迹比一周前更轻了，有几行写到后面就歪了——因为手腕撑不住了。他站在白板前，看着那些字迹，忽然觉得很累。不是身体上的累，是一种从骨头里渗出来的、怎么都赶不走的疲惫。

他想起今天医生说的话。

下午，他一个人去了医院。没有告诉任何人，一个人坐地铁，一个人挂号，一个人坐在骨科诊室门外的长椅上等叫号。诊室里有很多人——骨折的、韧带撕裂的、关节炎的——他们的手腕上缠着各种颜色的绷带，脸上带着各种程度的痛苦。他坐在他们中间，像一个普通的病人。

“陆辞渊。”护士叫了他的名字。

他走进诊室。医生是个五十多岁的男人，头发花白，戴着老花镜，看起来很有经验。他看了陆辞渊的CT片子，又让他做了几个动作——握拳、张开、手腕屈伸、手指对捏。每做一个动作，疼痛就加剧一分，但他没有出声。

医生摘下老花镜，看着他。“你是职业选手？”

“以前是。”

“打了多久？”

“三年。”

“手伤了多久？”

陆辞渊沉默了一下。“两年多。”

医生的表情变了一下。“两年多？你拖着这个伤打了两年多？”

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