2022年4月14日，马德里的午后带着春日特有的慵懒，风裹着街角咖啡馆飘来的肉桂香，漫过马拉萨尼亚区纵横交错的小巷。林书逸刚结束球队的训练，汗水还凝在额角，球衣领口沾着淡淡的草屑，他扯了扯衣领，发动车子，朝着那片藏在老建筑里的画室驶去。

画室在马拉萨尼亚区最安静的一条小巷深处，藏在一栋爬满常春藤的老建筑二楼。木质楼梯踩上去会发出“吱呀”的轻响，推开门的瞬间，阳光便顺着巨大的落地窗涌了进来，铺在木质地板上，暖得发烫。房间里没有刻意的装饰，墙面被满满当当的画作占满，油画的厚重色块、水彩的通透晕染、素描的细腻线条，还有几幅数字打印的作品错落摆放，每一幅都带着索菲亚独有的温柔气息。画架就立在窗边，上面绷着画布，一幅未完成的作品静静躺着——那是一个男人的背影，穿着洗得有些发白的白色球衣，身姿挺拔，静静站在伯纳乌球场的草坪上，远处的看台模糊成一片浅灰色，风仿佛正掀起他球衣的衣角。

林书逸站在画架前，目光落在那个熟悉的背影上，声音很轻，带着刚训练完的沙哑：“你在画我。”没有疑问，只有一种心照不宣的笃定。

索菲亚正坐在一旁的藤椅上洗画笔，听见声音，她放下手里的水杯，慢慢走过来，轻轻站在他身边，肩膀几乎要碰到他的胳膊。“我在画你，”她的声音温柔得像午后的阳光，指尖轻轻拂过画布上的线条，“但不是踢球的你。是看天的你。”

林书逸的目光又落回画布上，细细打量着。画中的自己，双手叉腰，微微仰头望着天空，阳光从身后斜斜照过来，把他的影子拉得很长很长，几乎铺满了画布的下半部分，球衣的白色在阳光下泛着柔和的光，连发丝的轮廓都清晰可见。画布的右下角，有一行娟秀的小字，用深褐色的颜料写着：“El que nunca se rinde”——永不放弃的人。那字迹很轻，却像一颗小石子，轻轻撞在他的心上。

“你什么时候画的？”他转过头，看着索菲亚，眼底带着一丝不易察觉的温柔。

“上周，”索菲亚笑了笑，眼底闪着细碎的光，“就是你踢切尔西之前，那天你训练完，在这里坐了很久，一首仰着头看天，没说话。”

林书逸愣了一下，他倒是不记得那天自己看了很久的天，只记得那几天心里满是赛前的忐忑，只有待在这个画室里，才能稍微平静一点。“那时候你就知道我会进球？”他半开玩笑地问，语气里带着一丝自嘲——赛前没人敢笃定他能进球，连他自己都没底。

“不知道，”索菲亚摇了摇头，拿起画笔，蘸了一点浅蓝色的颜料，在画布上方添了几笔，笔触轻盈，慢慢勾勒出几朵蓬松的云，“但我希望你会。”她停下笔，指着画布上的云，轻声说：“你看，云。”

林书逸顺着她指的方向看去，那几朵云蓬松柔软，形态各异，有的像被揉碎的棉絮，有的像滚圆的团子，看着看着，竟觉得它们都像一个个圆滚滚的足球。他忍不住笑了笑，或许是这段时间满脑子都是训练和比赛，他看什么，都能和足球联系在一起。索菲亚看着他的笑容，眼底的温柔更浓了些，悄悄又在云的边缘添了一笔浅金色，像是阳光洒在云上的光晕。

“过来，”索菲亚拉了拉他的手腕，指着窗边的一把单人沙发，“坐在这里，我给你画一幅素描。”林书逸没有拒绝，顺从地走过去坐下，后背靠在沙发上，尽量让自己放松下来。阳光正好落在他的脸上，暖融融的，驱散了训练后的疲惫，连额角的汗水都慢慢干了，留下一层淡淡的盐渍。

他坐在椅子上，一动不动，目光落在窗外的老屋顶上，看着远处的天空，思绪渐渐飘远，竟有些犯困。索菲亚坐在他对面的小凳子上，手里握着素描笔，低着头，细细描摹着他的轮廓，笔尖在素描本上划过，发出“沙沙”的轻响，那声音很轻，像风吹过树叶的声音，更让人昏昏欲睡。二十分钟过去，林书逸的眼皮越来越沉，脑袋微微一点，差点就睡了过去。

“好了。”索菲亚的声音轻轻传来，带着一丝笑意，她把素描本轻轻转过来，递到林书逸面前。

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