六月中旬的洛杉矶，阳光己经带上了加州特有的灼热感。比弗利山庄两侧的蓝花楹开得如火如荼，大片大片的紫蓝色花海在微风中摇曳，却丝毫掩盖不住这座名利场底层散发出的金钱焦虑。

世纪城的一栋高级写字楼顶层，宽大的全景落地窗将好莱坞标志和整个洛杉矶的城市天际线尽收眼底。

李昂穿着一件剪裁极其贴合的深蓝色布里奥尼无缝西装，慵懒地靠在昂贵的伊姆斯躺椅上。他的手里端着一杯加了冰块的麦卡伦25年单一麦芽威士忌，冰块在琥珀色的酒液中碰撞，发出一声清脆的“叮当”声。

在他的办公桌对面，坐着一个满头大汗、坐立不安的白人老头。

阿瑟·斯特恩，好莱坞二线制片公司“幻影影业”的创始人兼CEO。这家曾经在九十年代初制作过几部卖座B级片的公司，如今因为连续三部大制作的票房惨败，加上银行突然收紧了贷款信贷，资金链己经彻底断裂，处于破产清算的边缘。

“李先生……”阿瑟掏出一块己经揉得皱巴巴的手帕，擦了擦额头上的冷汗，声音带着几分乞求，“西千万美金真的太低了。我们在伯班克还有三个顶级的室内摄影棚，我们的片库里还有两百多部电影的版权。而且，我们拥有一支极其专业的后期剪辑团队。六千万，只要六千万，您就能全盘接手这家有着三十年历史的公司。”

李昂没有立刻回答。他轻轻晃动着酒杯，深邃的目光透过无边框眼镜，冷冷地落在阿瑟那张充满褶皱的脸上。

在那令人窒息的十秒钟沉默里，阿瑟觉得自己仿佛被一条剧毒的黑曼巴蛇盯上了。

“三十年的历史？”李昂终于开口了，他放下酒杯，身体微微前倾，双手交叉放在那份厚厚的收购意向书上。“阿瑟，你去贫民窟看看那些快要饿死的流浪汉，他们每个人都有几十年的悲惨历史。但历史在华尔街，一文不值。”

李昂伸出一根修长的手指，在合同的金额栏上重重地点了两下。

“西千万美金，全资收购，包含你们所有的债务、设备、人员和那些积了灰的版权。这是我给出的唯一报价，而且是全额现金，今天下午就能打进你们的托管账户。”李昂的语气中没有任何谈判的余地，冰冷得像一台精密的印钞机，“你可以拒绝，然后明天早上等着银行的法务部来查封你位于马里布的海景别墅，把你和你养的那两只纯种阿富汗猎犬一起赶到大街上去。”

阿瑟的嘴唇剧烈地哆嗦了一下。他看着李昂那张年轻、英俊却毫无温度的面孔，内心深处的最后一道防线彻底崩溃了。在这个现金为王的时刻，眼前这个刚刚在华尔街卷走了数亿美金的亚裔大鳄，是他唯一的救命稻草。

“好……成交。”阿瑟仿佛瞬间苍老了十岁，他颤抖着拿起桌上的万宝龙钢笔，在收购协议的最后一行签下了自己的名字。

李昂满意地将合同抽了回来，随手递给身后的私人律师。

“合作愉快，阿瑟。带着你的遣散费去夏威夷钓鱼吧。”李昂站起身，走到落地窗前，俯瞰着脚下车水马龙的洛杉矶，“另外，让工人今天下午就把楼顶‘幻影影业’的招牌拆下来。从明天起，这家公司更名为——‘紫金传媒’。”

李昂买下这家制片厂，绝不是为了去好莱坞的红毯上泡女明星。作为一个拥有上帝视角的穿越者，他太清楚“流量”和“造星”在未来十年的恐怖变现能力了。

他不仅要掌控一支无敌的篮球队，他还要掌控NBA的舆论喉舌。

半小时后，紫金传媒新任的制作部总监，一位名叫大卫·芬奇的独立纪录片导演（一个在圣丹斯电影节拿过奖、恃才傲物的刺头），被带到了李昂的办公室。

大卫穿着一件洗得发白的格子衬衫，头发乱蓬蓬的，手里还端着一杯廉价的星巴克美式。他一进门，就用一种极其挑剔和不屑的目光打量着这间充满资本铜臭味的豪华办公室。

“听着，老板。”大卫一屁股坐在沙发上，甚至连敬语都懒得用，“我不管你多有钱，也不管你是不是买下了这家公司。我是一个纪录片导演，我只拍真实的人性、残酷的社会现实。如果你想让我去给好莱坞那些只会念数字的塑料女演员拍什么商业宣传片，你现在就可以解雇我了。”

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