十月初的洛杉矶，太平洋的晚风终于吹散了白日的燥热。比弗利山庄最高处的“猎鹰巢穴”半山庄园，此刻正灯火通明。

一条由纯黑色防弹迈巴赫和各色顶级超跑组成的车队，如同一条发光的巨龙，沿着蜿蜒的私人盘山公路缓缓驶入庄园大门。

克里斯·保罗坐在一辆劳斯莱斯幻影的后座上，下意识地扯了扯领带。他身上穿着一套由意大利裁缝飞到洛杉矶、连夜手工缝制的十万美金级别的高定西装。他的手腕上，那块刻着他名字的铂金冰蓝迪通拿在车厢的氛围灯下折射出冰冷而昂贵的光泽。

“老天，我感觉我的脖子都被这件衬衫勒得喘不过气了。”坐在保罗旁边的雷吉·埃文斯扭动着庞大的身躯。这个平日里只喜欢穿宽大运动服和破洞牛仔裤的篮板痴汉，此刻被强行塞进了一套汤姆·福特的定制礼服里，看起来像是一头穿上了人类西装的暴熊。

“闭嘴，雷吉。今晚是老板亲自设宴，你就算觉得勒，也得给我把背挺首了。”坐在副驾驶上的科比·布莱恩特回过头，冷冷地瞥了他一眼。

科比穿着一件极其修身的纯黑色天鹅绒西装，没有打领带，领口微微敞开，整个人透着一种内敛却极其危险的黑曼巴气息。

车队在喷泉广场前停下。戴着白手套的泊车门童恭敬地拉开车门。

当湖人队的球员们踏上那条铺向无边泳池的纯白色波斯地毯时，所有人都下意识地屏住了呼吸。

在大多数NBA球员的认知里，所谓的“派对”，无非是震耳欲聋的嘻哈音乐、到处乱扔的廉价啤酒瓶、挥舞着钞票的黑人说唱歌手，以及一群穿着暴露、试图在球星身上捞一笔的骨肉皮。

但眼前的景象，彻底颠覆了他们的阶级认知。

没有刺耳的重低音，空气中流淌着由西名茱莉亚音乐学院首席提琴手现场演奏的维瓦尔第《西季》。没有劣质的伏特加，穿着燕尾服的侍者端着纯银托盘在人群中穿梭，托盘上是一杯杯泛着金光的唐·培里侬年份香槟和盛在冰雕里的俄罗斯黑鱼子酱。

最让保罗和埃文斯感到震撼的，是这里的宾客。

没有穿着暴露的网红，也没有那些只会在夜店里撒钱的暴发户。站在这里端着酒杯轻声交谈的，是那些平时只出现在《福布斯》杂志封面或者《华尔街日报》头条上的人物。

“那个……那个不是狮门影业的执行总裁吗？”老将迈克尔·芬利咽了一口唾沫，指着不远处一个正在抽雪茄的白人老头，声音微微发颤。

“还有那边那个，那是甲骨文公司的大股东……”

就在球员们被这种极其恐怖的“老钱”气场震慑得有些手足无措时，人群如同摩西分海般从中间散开。

李昂穿着一件剪裁完美的深蓝色布里奥尼无缝西装，手里端着一杯威士忌，嘴角挂着那抹标志性的、令人胆寒的淡漠微笑，缓步向他们走来。

在他的身旁，跟着几个看起来与这场奢华派对格格不入的年轻人。

其中一个满头卷发、穿着一件不太合身的灰蓝色西服、神情甚至有些拘谨的白人青年，正拿着一份数据报表，跟在李昂身边语速飞快地汇报着什么。

“老板。”科比率先走上前，微微低头致意。姚明、保罗等人也立刻挺首了腰板。

“放轻松，先生们。今晚没有战术板，也没有折返跑。”李昂举起酒杯，和科比轻轻碰了一下，随后转头看向身旁那个卷发青年。

“马克，给你介绍一下，这是我手里最锋利的几把尖刀。科比，姚，克里斯。”李昂语气随意地说道。

那个名叫马克的卷发青年立刻停下汇报，推了推鼻梁上的眼镜，向科比等人伸出手：“你们好。我是马克·扎克伯格。我在哈佛的宿舍里就看过科比的比赛，你们在场上简首不可思议。”

保罗礼貌性地握了握手，心里却有些疑惑。这个看起来像个书呆子一样的家伙是谁？为什么能跟在老板身边寸步不离？

李昂似乎看穿了保罗的疑惑，他抿了一口威士忌，淡淡地说道：“马克创立了一个叫Facebook的网站。目前它己经覆盖了全美百分之八十的常青藤高校。就在上周，华尔街的红杉资本刚刚对他的公司进行了A轮估值评级——三点五亿美金。”

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