2007年5月25日，伦敦，科尔尼训练基地。

赛季结束两天了，球员们还在放假。训练场上空无一人，草皮刚修剪过，空气中弥漫着青草的味道。温格站在办公室窗前，看着空荡荡的训练场，手里拿着一份传真。皇马正式报价C罗，六千万英镑的天价报价。弗洛伦蒂诺亲自打电话给戴恩，说“这是诚意”。

温格把传真放在桌上，没有回复。

门开了，莱斯走进来。

“C罗的经纪人来电话了。”

“说什么？”

“皇马给他开了双倍薪水。”

温格沉默片刻。

“你不担心？”

温格转过身。“他刚拿了欧冠，刚拿了金球。他不会走。”

莱斯沉默了一会儿。“你确定？”

温格没有应声。他拿起笔，在笔记本上写下：2006-2007赛季，英超冠军，欧冠冠军，社区盾冠军，C罗金球奖。孔帕尼处子赛季即夺冠，皮克成为防线主力，莫德里奇与小法组成双核，阿尔维斯右路助攻上双，苏亚雷斯轮换适应。

“这个赛季，我们赢了。”温格说。

莱斯点头。

“但下赛季，会更难。”

温格合上笔记本，走到窗前。训练场上空无一人，但他知道，一周后，所有人都会回来。

更衣室里，孔帕尼坐在自己的柜子前，看着墙上贴着的赛程表。一个赛季结束了，三十八场联赛，十三场欧冠，他踢了西十七场。从安德莱赫特到阿森纳，从比甲到英超，从替补到主力。他低头看着自己的膝盖，上面有五六处伤疤，每一道都是一场硬仗。

皮克从浴室出来，毛巾搭在肩上。

“看什么呢？”

“赛程表。”

“新赛季还早。”

孔帕尼没说话。皮克在他旁边坐下来，声音比平时低了一些。

“你知道吗，在曼联的时候，我一年踢不了几场。费迪南德和维迪奇太强了，我排在他们后面，连替补席都坐不上。”他顿了顿。“来这里之后，我踢了西十七场。”

孔帕尼转过头看他。

“谢谢。”皮克说。

孔帕尼愣了一下。“谢我什么？”

“谢谢你站在我旁边。”

孔帕尼笑了。“你站在我旁边也行。”

两人坐在空荡荡的更衣室里，谁都没说话。

训练场上，苏亚雷斯一个人在加练。他比所有人都早回来。乌拉圭的夏天很热，伦敦的五月很凉。他喜欢凉。他把球摆在禁区弧顶，开始练射门。左脚，右脚，头球。一遍一遍，不肯停。这个赛季，他踢了二十八场联赛，进了十二个球。不算多，但他不着急。亨利还在，范佩西还在，阿德巴约还在。他在等。

他停下来，擦了擦额头的汗，盯着球门看了几秒，把球重新摆好，继续射。

温格站在办公室窗前，看着他。莱斯走进来。

“他比谁都早回来。”

温格没说话。

“他想踢主力。”

温格转过身。“他知道自己该怎么做。”

莱斯沉默了一会儿。“你觉得他能行？”

温格没有回答。他看着窗外。苏亚雷斯还在练，一脚一脚，不肯停，眼神里全是不甘。

“他会成为世界上最好的前锋之一。”温格说。“不是现在，是以后。”

第二天，C罗回到科尔尼。他走进更衣室的时候，柜子上多了一张纸条。他拿起来看了一眼，上面写着：六千万，皇马。他把纸条揉成一团，扔进垃圾桶。梅西坐在角落里，看着他。

“你不走？”梅西问。

C罗没回头。“不走。”

“为什么？”

C罗转过身，语气比平时认真了许多。“因为还没赢够。”

梅西笑了。

“你呢？”C罗问。

“什么？”

“皇马也问过你。”

梅西低下头，沉默了几秒。“我不走。”

“为什么？”

梅西抬起头，声音不大，却很坚定。“因为这里是我的家。”

两人对视了一眼，谁都没说话。

温格站在办公室窗前，看着训练场上陆续回来的球员。C罗在练任意球，梅西在练过人，法布雷加斯在练长传，莫德里奇在练远射。孔帕尼和皮克在练对抗，阿尔维斯在练传中，马塞洛在练滑铲，费尔南迪尼奥在练拦截。苏亚雷斯还在练射门，沃尔科特在跑，本特纳在争顶，宋在练站位。

莱斯走进来，站在他旁边。

“他们都回来了。”

温格没说话。他看着窗外。训练场上的灯还亮着，二十几个身影在灯光下奔跑。

“下赛季，我们要卫冕。”温格说。

莱斯笑了。“你确定？”

温格转过身，目光笃定。“我确定。”

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